Dans une somptueuse maison, vivait un écrivant avec sa fille. Ce soir-là, veille de Noël, la maison était bien calme. Rien ne laissait supposer qu’ils s’apprêtaient à passer une soirée de fête.

Le père se mit à son bureau et commença à écrire. D’habitude, la petite fille aimait lire les histoires racontées par son père, mais ce soir-là, l’histoire n’était pas à son goût. Elle ne la trouvait ni belle et ni juste. Cette nuit, la petite fille fit un souhait et…

Extrait

Dans une ville, un écrivain vivait seul avec sa petite fille prénommée Sheïda. Lorsqu’il se mettait à écrire des histoires, Sheïda, en silence, lisait par dessus l’épaule de son père.

Ce soir-là, à la veille de Noël, la maison était bien calme. Rien ne laissait supposer qu’ils s’apprêtaient à passer une soirée de fête. Cela faisait tout juste huit ans que l’épouse de l’écrivain n’était plus là. D’un air préoccupé, le père s’installa derrière son bureau et Sheïda, serrant sa poupée de chiffon dans ses bras, put lire :

« Il était une fois, dans un beau pays, une petite fille. Elle s’appelait Isabelle et vivait avec sa mère qui était sa seule famille. Isabelle rêvait de grandir, de voyager partout dans le monde, de découvrir la vie et de savourer le bonheur.

Souvent, elle chantait tout bas :

Si, comme dans les plus beaux des contes,

Je pouvais tout obtenir par un coup de baguette magique,

La fortune, la beauté et la grâce,

Ou au moins deux des trois,

Je pourrais alors vivre heureuse !… »

Les contes du troisième millénaire